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Panoramicas escritas en la época de barro, de sentencias por la droga que probé y que susurró en mi cabeza, un verano con voces delitos y desvaríos por la rabia de no tenerla, pero buscarla en algún lugar... siempre ahí fuera. (+)
Donde dejarme otra noche a solas con ella. Donde Coltrane toque aquel saxo en lo marrón de su pequeño libro. Donde estar cerca no quiera decir alejarme de la gente. Donde aún a kilómetros me llames y aparezca en el suspiro de un segundo. Donde... escriba esto cada noche (+) A mi divina oscuridad que vive en el ocaso hasta el crepúsculo de la noche que guarda su misterio (+)
Guárdame sonrisas por los tuyos y por los míos. Panorámica
Dieciséis chupitos de morfina a la salud de Panorámica.
Trescientas sesentaicinco noches más y nada se sabe de nada, eso no cambia. Con constelaciones o sin ellas, sin suicidios, de momento, con un empiece congelado en la cabeza y sin napalm que lo bañe. Tengo el mismo número de preguntas y algunas más, tengo respuestas que dar que no saldrán de arriba. Tengo, tengo, tengo y no tengo nada, ni vosotros de mi ni yo de nadie.
Futuro entre Maquiavelo y cine un presente entre Rothfuss y lienzos. "De como manejar la Ira"
